La capilla del Parque. Alberto de Faría Serrano.

Ya has dejado atrás las cortas y fugaces tardes del otoño  y el invierno; con el sol perezoso y meditabundo, caía,  o mejor dicho, se rendía a las calendas del luto y, casi ya a oscuras, una brisa estremecedora y fría, mecía las hojas y ramas de los árboles, susurrando en su melodía la voz melancólica del poeta lamentando su desdicha. Allí donde su cadalso es mármol impertérrito y bronce equinoccial, se percibe por estas fechas el mágico transito de la vida y el estallido de la belleza.

Recóndita capilla de meditación al Amor divino. Y al profano también. Allí alojas el ímpetu desbocado de propios y extraños. Atesoras el curioso tesoro de la fugacidad de la vida  y la eternidad de los sentimientos puros.  Encumbras sobre tu pilastra de fe al amor, el homenaje romántico de los sevillanos. Tu efigie se envuelve por una capa española plegada sobre el hombro izquierdo como si fuera  una clámide griega; como si fuera el Señor del Buen Viaje de la Primavera. A Eros-Cupido le brota el entusiasmo del hacha de Zaqueo en sus flechas certeras. Al otro lado,  aguardan las representaciones simbólicas del amor que llega, al amor que vive y al amor que muere, que como si de las tres Marías se tratasen, esperan a la Paz en su trono inmaculado de plata y de pureza a revelarle el secreto que siempre anuncia cada Domingo de Ramos.

Será entonces cuando el amor herido y abatido por las flechas de los hombres,  se desplome en el suelo sin remisión.  Será momento de recordarle;

¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirnos con su fúnebre crespón;
pero jamás  podrá apagarse
la llama de nuestro amor.

Cuando se fundan en uno el estallido de la primavera y la sangre derramada del sacrificio. Así se ilumina cada primavera en la tierra de Maria Santísima.  Así se confiesa a Dios cada Semana Santa.

Foto: Francisco Santiago