"Bajo el cielo sevillano". Marco Antonio Velo.

Cuando la canícula besaba las vísperas de aquella dama de noche que cierta vez leímos en un libro enmarcado por los cien recuadros del periodista a fuer de escritor, cuando el ceceo del daros como hermanos la paz comenzó a estrechar otra amalgama de sonrisas ya reconocidas, cuando el asomo de un runrún de algarabía de niños juguetones entrechocaron zumbidos de carreras a las afueras, allá donde un tronco de monumento alzó –gubia de clavel- su aleve vuelo a ras de plazoleta, cuando la sangre del pañuelo del olvido estaba derramando a contrapelo la fragancia de un itinerario color sepia, cuando en el ínterin de la tarde –aromas líricos de Joaquín Romero Murube- San Lorenzo inició su periódico reencuentro con la tradición de la dominical Eucaristía, cuando las miradas del interior exteriorizaban un destino de zancada con Cruz al hombro, cuando la remisa conciencia apuntalaría el exabrupto de lo inesperado, de la bravata, del desgarro, cuando las manillas del reloj trazaron el ángulo recto de las veintiuna horas… fue entonces que la ponzoña de la barbarie atentó contra el Mejor de los Nacidos, al tercer milenio según las Escrituras de Sevilla hecha Evangelio de nuevo revivido.

Y ocurrió la fractura del brazo que siempre –como dedicando media verónica a la suerte de los tiempos- ofrecía su longitud de manos y su poder infinito a los besos de la devoción de una ciudad sabia en las cosas de Jesús. Y aconteció la rotura –aterida de pasmo circundante- de la clavícula del nazareno de rostro ennegrecido por la témpera de tantas madrugadas empapada en un mar de capirotes negros.

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